El Artista

     El ventilador oscilaba en el techo generando los múltiples movimientos de luces que animaban la habitación. Sus cuerpos yacen sobre la cama desde hace no más de un día. El observa el borde inferior de los ojos de ella. El terror que se desliza junto a una sombra se suspende por unos segundos en la boca de su estómago, luego el vacio.  Las ojeras, en una perfecta intromisión, comienzan a asomarse en sus ojos (los de ella) como intentando hacer algún tipo de demostración: el tiempo. Ella balbucea alguna frase conocida, la desnudez la ridiculiza, lo haría inclusive con la más severa sentencia. Ya no tenían 18 y en sus rostros comenzaban a dibujarse las emociones de una  manera permanente. Pensó “Soy un artista ¿Cómo podría comprenderlo?”. Y es que el arte no es otra cosa que aquella querella entre el hombre y el tiempo en la que ya de antaño se disputan la belleza. El pintor que traza el esqueleto de una clase alta decadente, el músico que emociona los matices al final para atrapar el despertar de un día, el fotógrafo que con la precisa ambición se apodera de una vanidosa expresión, el escritor que desparrama su infancia en un frase, todos ellos  no son más que una muestra de  la antiquísima lucha del hombre con lo efímero de su naturaleza, el hombre que perdura es solo una idea del hombre.  El frio del metal en su mano lo atemoriza pero se niega a verla envejecer, la perfección de su rostro es su obra maestra. “Pensé que el estruendo sería descomunal”. Su respiración conspira hasta el final y se detiene, el minuto es eterno. Sabe que la siguiente  bala le corresponde pero  sus extremidades son autómatas, no tiemblan ni vacilan. El cuarto se colorea de una extraña sinestesia, lo múltiple se vuelve uno, los sonidos ya son sordos, la razón ya olvido.  “Habrá salido?”. No llegó a sentir su cuerpo golpeando el suelo.

La Musique

"El ruido tiene una ventaja. No se oyen las palabras. Se dio cuenta de que desde su infancia no hace otra cosa que hablar, escribir, dar conferencias, inventar frases, buscar expresiones, corregirlas, de modo que al final no hay palabras precisas, su sentido se difumina, pierden su contenido y se convierten en residuos, hierbajos, polvo, arena que vaga por su cerebro, que le duele en la cabeza, que es su insomnio, su enfermedad. Y en ese momento sintió el anhelo, oscuro y poderoso, de una música inmensa, de un ruido absoluto, un bullicio hermoso y alegre que lo abrace, lo inunde y lo ensordezca todo y en el que desaparezca para siempre el dolor, la vanidad y el nihilismo de las palabras. ¡ La música, la negación de las frases, la música, la antipalabra! Anhelaba estar durante mucho tiempo abrazado a Sabina, callar, no decir ya nunca más una sola frase y dejar que el placer se funda con el estruendo orgiástico de la música. En medio de aquel feliz ruido imaginario se durmió."


Milan Kundera

La Insoportable Levedad del Ser

“Aquel que quiere permanentemente llegar más alto tiene que contar con que algún día le invadirá el vértigo. ¿Qué es el vértigo? ¿El miedo a la caída? Pero ¿Por qué también tenemos vértigo en un mirador provisto de una vaya segura? El vértigo es algo diferente del miedo a la caída, el vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos trae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados"

Musica

Un nuevo proyecto...

Acerca de Roderer

"..(en) una gran obra también es revelador lo que quedó incompleto, o malogrado, las inconsecuencias, la parte de materia que no pudo ser dominada, los puntos de dificultad extrema en que para seguir adelante de debe perder algo. Es inevitable-siguió-, por que toda obra, aun la mas compleja, es una simplificación, una reducción. Del infinito caótico, acribillado de hechos y relaciones y sólo a medias coherente que tiene delante de si el escritor, a la finitud del libro, los pocos elementos con los que puede quedarse y que debe disponer del mejor modo posible para crear la ilusión, apenas una ilusión, de las magnitudes reales. eso es lo acabado en el fondo: una simulación racional, un artificio. Pero en las equivocaciones, a travez de las grietas , uno puede asomarse aveces al verdadero abismo, a la visión original."

Música - Einleitung

Pasará, este frio pasará.
Pasaran, estos vientos de allá
Viendo el sol nacer (pienso)
La verdad no siempre es cruel
El muerto, en el cajón.
¿Donde fuiste a parar mi Dios?

Filosofías de algodón
en el turbio rió  se hacen canción
Zarathustra, comienza en el rincón
pintando formas sin color.

El muerto, en el cajón.

ideas que amanecen, el tambor ya sonó.-

Musica en My Space http://www.myspace.com/luigotama

The Upstairs Backroom Sessions - 1

http://www.youtube.com/watch?v=L4BUd9klKuQ